El periódico

 

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Mientras espero que el suelo se seque salgo a la calle y me apoyo a leer el periódico al lado de la enorme puerta de madera. Los pájaros se oyen por todas las partes, como si hubiera una jungla oculta entre las casas, un bosque doméstico no exento de control. Si cierras los ojos puedes imaginarlo, pero tengo el periódico. La edición de los sábados es quizá la mejor de la semana. La pausa del papel no se compara a la noticia que atrapas entre semana como una ráfaga de datos, todavía por madurar, que con los días se hace crónica, reportaje o muere en la sesión de sucesos, se enquista en la de política o pasa desapercibida entre las páginas de cultura.

Lo itinerante y consistente del papel permite a uno tener tiempo para extenderlo en la mesa, entre el desayuno, agotarlo hasta que se enfríe el té. Y luego te lo puedes llevar al baño o al parque, doblado bajo el brazo, sin pantallas, ni reinicios, ni coberturas. como una compañía comparable a los pequeños transistores que mantienen a los mayores informados, entretenidos, independientes. Anotas algunas ideas y te pones en marcha.

La incorregible curiosidad por las cosas que algunos dicen que pasan, desvela una relación contradictoria con el periódico, de dependencia y rechazo. Y es que puede que los periodistas caigamos en el error de utilizar la actualidad para leernos a nosotros mismos, como un instrumento de ombligismo desmesurado al margen del lector, que pareciera leer el periódico en otros códigos. Es fácil perder la perspectiva. Esa circunstancia la compruebas cuando desde la distancia, desde la pausa, te conviertes en ese lector, en uno más.

La primera vez que entré en la redacción, el director me preguntó si leía periódicos. Esa era la premisa suficiente para pertenecer a un grupo de personas que saca adelante, todos los días, pase lo que pase, una narración del acontecer. Y hay pocas cosas tan mágicas. Tan bonitas.

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