Nombres

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Hoy me han llamado Marcos. Ha sido al pagar la gasolina, después de la pregunta clave: si tengo la tarjeta de puntos y si quiero una. Supongo que fue un lapsus de un viejo conocido al que veo sólo de vez en cuando; esas personas que conforman una imagen circunstancial y pasajera. Recordó alguna silaba suelta de lo que eres y se aventuró a pronunciar otro nombre. Cuando esto ocurre normalmente sonríes, intentas ser educado, no entrar en detalles.

Detrás de cada nombre hay una manera de ver el mundo, como si la forma en que se acepta conformase una mirada. No es lo mismo llamarse Cristina que Irina o Ulrica, aquella mujer fatal de Borges en el libro de Arena. “Siempre es una palabra que no está permitida a los hombres”, decía mientras caminaba entre lobos hacia la posada. No es igual ser América que Australia. Llamarse Amadeus que Coltrane. No es lo mismo Nicolás que Marcos. Al primero lo conozco o al menos eso creo, quiero darle un tiempo a ver si pone orden. El segundo es todo un descubrimiento, y no hay nada más seductor que la novedad.

Marcos hoy ha llenado la cesta del supermercado de cosas que uno en la vida hubiera comprado. Parece previsor y bien organizado. Creo que es menos metido para adentro, prefiere ir bien afeitado y le gusta coger el sol en la playa. No huye de todo lo que se repite. Le resulta cómodo hacer lo mismo. Tiene toda la pinta de que mantendrá el coche impecable por dentro y por fuera. Adoptaré a Marcos hasta que me canse de sus cosas, pues sé que tarde o temprano ese orden previsible acabará por romperse. Cuando eso ocurra, estaré abierto a nuevos nombres, a otros lapsus de gente que cree saber cómo me llamo.

 

 

 

 

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