Optimismo

 

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La banda de música llegó a tocar en hoteles. Eran generalmente domingos soleados, en el jardín, justo al lado de la piscina. Tocábamos algo de Los Beatles, pasodobles y  fragmentos de bandas sonoras de películas. Nos atendían bien, nos daban de comer después del concierto, los refrescos sabían diferente, los sándwiches tenían una ligera capa de mayonesa, había croquetas de atún. Íbamos en manga corta, camisa blanca con galones y pantalón azul marino con una fina raya dorada. Siempre con corbata.

Nos conocimos en la sala del billar, tratando de combinar las bolas de aquel juego tan técnico para unos adolescentes tan imprecisos. Hubo un papel con una dirección y un número. No había teléfonos móviles. En ese entonces debías enfrentarte a cualquiera que cogiera el aparato en una casa ajena. Eso o el papel, lo más inmediato, socorrido, ante la vergüenza de querer descubrir al otro. Solo recuerdo una forma borrosa, una piel blanca, un cuerpo menudo y delgado, un pelo rojizo y rizado por debajo de los hombros. Apenas un rostro, ni una voz reconocible. Su nombre ha desaparecido en la memoria de los nombres que ya no importan y cuando empecé a olvidar aquel encuentro llegó una postal llena de optimismo que ahora descubro entre pequeños papeles. Un puerto con los barcos de madera, las casas de colores con los tejados perfectos, un grupo de jóvenes en bicicleta, una imagen en movimiento, como de otro planeta. En el cielo, a punto de llover. Y nunca respondí y la banda volvió al hotel en un domingo idéntico para repetir aquel repertorio universal.

 

 

 

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