Bucle

la foto (16)

De lo que escribo pocas cosas tienen importancia. Pero tengo que hacerlo. Además, casi nadie las recuerda, ni siquiera uno mismo, después de algunos años detrás de este ordenador intentando ordenar lo que estropeo a diario, que es más de lo que arreglo. Aunque insisto, ahora no encuentro otra manera de quitarme de encima. Suena a tópico, a tio guay, con aspiraciones a escritor, como si eso estuviera al alcance de todo el mundo. Hay un millón como yo que quieren ser escritores y vivir de sus libros y que éstos se lean en varios países y firmar dedicatorias a lectores de todos los colores que te dicen “me encanta tu libro”, “I love your book”, “Ich liebe Ihr Buch”. Pero eso es poco probable, es casi una utopía, una aspiración, una osada pretensión no menos ignorante, una posibilidad remota, una estupidez, una mano que acaricia por un segundo el suave pelo de una mujer a la que desea y que nunca es la que tenemos delante. Me conformo para empezar con “leer como si fuera un escritor”, como se conformaba el alter ego de Ricardo Piglia, Emilio Renzi, en un encuentro con Borges al que le sugirió que sobraba algo en el final de uno de sus cuentos. “Ah, usted también escribe”, dijo el genio.
Sé que me espera una larga lucha. Hace tiempo que lo sé. Intento mantener algún tipo de consenso interior para aplacar la batalla, para que no haya heridos, que nunca lleguen esos días en los que el enemigo te mira a la cara y sonríe; ese momento real, ahora sí, donde no hay vuelta atrás. El pájaro negro con garras de metal da la señal, las banderas están levantadas, los buenos contra los malos, la literatura contra la mentira, la imaginación contra el tedio. La ilusión concebida para engañar al presente, para sostener todo lo que se derrumba, para restarle importancia al bucle que es tu casa, tu calle, tus amigos, las noticias, las comidas y los bares, el sexo, las películas, la música y la vida.

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