Ego

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Sentado frente al ordenador, uno se pregunta con frecuencia sobre qué escribir y por qué lo hace. Si es preciso comentar alguna de las innumerables noticias que escuchas a diario, enfadarse con el devenir de un mundo desordenado, o retratar alguna historia que aleje al lector de la vorágine cotidiana. A veces, las cosas que pasan son el mejor instrumento para la ficción. Y me interesa esa realidad, pero necesito que se convierta en algo que se acerque a la literatura para darle sentido. Gran parte de lo que veo, pienso, escucho y opino está envuelto en ficciones que observan muy de cerca a este mundo, no a otro. Me inquietan los perdedores más que los ganadores, las personas y sus angustias, la culpa, el amor, la compasión, la indiferencia, la barbarie, la falta de sensibilidad ante lo que nos rodea, el exceso de servilismo. Me interesa la gente que a pesar de todo mira hacia delante, los árboles, los mares y los ríos, el cielo, la música y en general la vida. Escribo porque es algo que se acerca a mi centro. ¿Hay algo de ego es todo esto?, puede ser, pero se trata de un ego identificable, común a muchos que comparten tu mirada. Y eso roza el éxito y destruye soledades: sentir que otros piensan, sienten, piensan o esbozan una sonrisa en la misma dirección.

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