Pescador

la foto (5)

Tras una larga ducha, dejando que el agua caliente adormeciera la espalda, preparé una copa y salí al balcón. La tarde se terminaba y daba paso a una noche fresca y clara. En el paseo dos niños sostenían nubes rosadas de azúcar y las parejas caminaban dejándose llevar por la dirección que marcaban las farolas, con la sensación de no tener nada que lograr. Cerca de la playa alguien había instalado una montaña rusa. Se escuchaban los gritos enloquecidos de la gente montada en aquel amasijo de hierros que temblaba entre las estrellas.
El hotel era confortable, el personal amable, cambio de toallas y pequeños jabones cada mañana, variedad de frutas y mermeladas en el desayuno, silencio en los pasillos, silencio en general, el periódico gratuito. Lo mejor: las vistas hacia el océano.
Por primera vez en todos estos días tenía hambre, ganas de comer un buen bistec con ensalada y algún postre de chocolate y luego dar un paseo hasta el muelle para ver qué habían cogido los pescadores. No era un plan maravilloso pero tampoco estaba mal. Me gusta ir a los muelles por la noche, cuando sólo se oye el ruido de los cabos que sostienen los barcos atracados. Siempre miro en el cubo de algún pescador y pregunto cómo va todo. La respuesta suele ser breve y sin demasiado entusiasmo. Pero eso no quiere decir nada. Es así. El verdadero pescador no pretende llenar su despensa, simplemente disfruta con que su caña vibre de vez en cuando. Allí reside toda la espera. Segundos decisivos y emocionantes. Algo ruge bajo el agua. Es la lucha del animal por salir vivo. El resto es secundario.

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