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la foto (7)
En las paredes hay fotografías como cuadros. Tres barcos atracados con las velas recogidas recuerdan las tardes marrones de Turner; un puente atraviesa el Danubio en el verano gris de Praga; un charco de agua refleja la esquina de cualquier rascacielos neoyorkino. Todas son ficciones reales, sueños del ojo inquieto que observa a diario cientos de bocas abiertas al otro lado de la habitación. La telefonista, condenada al buen humor, escribe siempre algo inconfesable en el ordenador. A mi lado, el marido de una mujer inteligente sigue una canción con el pie. Pequeños golpecitos en el suelo de madera marcan el tiempo exacto. Por mi parte, intento acabar el libro:

“Cuando volví a la vida en casa me quedé con algo, un profundo apego -más profundo que cualquier otra cosa que haya conocido- a todo lo que había ocurrido. Había estado muy cerca de alcanzar esa identidad basada en arriesgarlo todo, en ir donde otros no irían, en dar lo que otros no darían. Más adelante tuve la sensación de haberme quedado corto, de haber dependido demasiado de los demás, de haber sido demasiado torpe. No había hecho lo que me había propuesto hacer y podía haber hecho. Sentí desprecio de mí mismo, no al principio pero sí con el paso del tiempo, y dejé de hablar de aquella época, como si no la hubiera conocido. Pero había sido un gran viaje, probablemente el viaje de mi vida”. (James Salter, Quemar los Días, Narrativa Salamandra).

Oigo Nicolás a secas. Es mi turno. Dentro hay más fotografías: unos niños pescan en un lago de Myanmar. Al fondo, dos cúpulas en Estambul abrazan el estrecho del Bósforo. Hablamos de estas imágenes y de lo enorme que es el mundo. También de mi insignificante molestia en alguna parte de la mandíbula. Me dice que el diente está bien y que puede ser normal que sienta algo extraño porque “los dientes tienen memoria”.

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