Semana Santa

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A veces he pensado en escribir sobre cosas más concretas que interesen a la gente. Leo blogs especializados en comida, libros, música, viajes, política, moda, deporte, que aconsejan, descubren, opinan, sugieren, facilitan, informan. Pero uno es incapaz de centrase en algo porque a la vez es un poco de todo eso. Así que de  “música en el coche,”, de momento, solo salen las cosas de una manera: historias de mentira y ficciones reales que tienen la modesta intención de entretener y que tratan de buscar la belleza, aunque sea sintiéndola pasar como la brisa nocturna de un puerto pesquero. Si en medio de una canción una frase lo dice todo, la secuestro y la meto en casa a ver qué pasa. Por lo demás, en este cuaderno solo hay una manera especial de mirar una playa, una noche de estrellas, el saludo de un turista, de escuchar el camión de la basura, los ladridos de los perros cuando ya nadie pasa por la calle, de sentir y de agarrar el volante del coche, de caminar entre la gente. También hay soledad. De la buena y de la mala. Porque escribir es un antídoto cuando se siente uno perdido. Siempre lo digo, escribir es muy difícil y yo le tengo mucho respeto a la literatura. Algunos párrafos (eso que en un gesto de consuelo llamo futuro libro) sobreviven en el ordenador y no paro de corregirlos. Ya son micro relatos y a este paso puede que la mayoría sigan minimizándose hasta quedar reducidos a la nada. En definitiva eso seremos todos cuando ya no escuchemos, miremos o sintamos.
Afuera hay tres chicos que gritan. Juegan con un viejo balón de fútbol mientras bajan la calle. Uno está especialmente alterado. “Vamos Omar, hijo de puta”, entiendo. Luego se alejan y pasa un coche muy despacio. A estas horas solo quedan los pájaros que cantan en los árboles y en alguna jaula anónima. También alguien conversa en voz baja. La tarde está fresca. La noche vendrá en pocos minutos. Es de lo único que estoy seguro. De la Semana Santa, ni rastro.

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