Regreso

la foto 2

No es que su vida vaya a terminar, pero si tiene la sensación de que ya no hay ninguna posibilidad de cambiarla. Y eso es peor. Se dirige a casa de su madre. El tiempo ha separado a toda la familia, cada uno con sus cosas, cada uno ajeno a los problemas de los otros. Nadie sabe cómo han crecido los niños, a quién se parecen, si están sanos o enfermos. Busca a su madre. Qué otra cosa puede hacer. La casa donde nació está a más de doscientos kilómetros. Debe atravesar el bosque y las montañas. Conduce su coche. Detrás ya hace rato que duerme el niño. Llueve. De noche las montañas parecen todavía más grandes. Gigantes oscuros cubiertos de árboles empapados que se mueven con el viento suave. El viento es el único sonido de la noche profunda. La luna se ha perdido. La carretera está cubierta de niebla. Ni un coche en todo este tramo. Cuando deja atrás las montañas se ven las primeras luces y el cielo está despejado. La noche deja ver algunas estrellas que parecen alcanzables. Cruza caseríos aislados del mundo, poblaciones donde los hombres  en la última etapa de su vida miran los coches pasar sentados frente a sus casas. Un desfile de cadáveres vivientes esperando a que llegue la hora. Mamá vive en el último pueblo. Detrás de un túnel que atraviesa la roca gris. Pasando la gasolinera. Ha llegado hasta aquí. Quizás haya llegado tarde. Eso es lo que siempre piensa. La chica puntual que llega tarde a todo. Ahora solo quiere que su madre, con la que de adolescente llegó a tener algo de complicidad, le conceda unos días o una temporada para poder descansar, dormir, comer, pasear, sentirse otra vez con fuerzas. Pero sobre todo que le sorprenda con alguna receta de vida para hacer justamente lo contrario a lo de todos estos años.


 

 

 

 

 

 

 

 

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