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Septiembre

la foto

Antes de marcharme intenté dejar el piso como lo encontré. Incluso repuse algunas latas de mejillones de la despensa. Comprobé que las luces estaban apagadas y cerré la puerta tras pararme unos segundos a visualizar el salón donde  habíamos vivido el verano. Metí la llave en el buzón de cartas y compré por última vez el periódico sin decirle al quiosquero, siempre dispuesto a escuchar cualquier comentario, que probablemente no nos volveríamos a ver. Un tiempo indefinido, con resquicios de un agosto caluroso pero con síntomas de algo cercano y frío, definían las nubes que cubrían el pueblo en septiembre. El mar estaba tranquilo después de las últimas tormentas que vinieron del norte y los barcos de pesca descansaban en el muelle . En realidad todo el pueblo descansaba de toda esa gente, como yo, que había llegado del mundo para habitar calles, bares, plazas y cubrir las playas con sus toallas de colores. El olor a crema protectora comenzaba a desaparecer.

El coche tardó en arrancar por haber estado todo este tiempo prácticamente olvidado. En pocos minutos, el pueblo era pequeñito y compacto desde arriba, justo antes de coger la carretera general. Lo último en desaparecer por el retrovisor fueron los acantilados donde, pensé, un día quizás te encuentre. Al final volvía a estar solo, con mi coche, los dos como viejos amigos que recorren lo que el camino ofrece.

He guardado la carta junto al borrador de la novela. Tampoco te dije que eras una de las jóvenes que saltaron al océano desde las alturas y en medio de la oscuridad fueron nadando hasta la playa. Fuiste la primera en lanzarte, la más valiente. Podría ser que tus letras se mezclen con mis palabras en el papel y acabes finalmente siendo una ficción. Después de todo hasta sería lo mejor.

 

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